Und die Sonne, die Sonne,

das ist alles, wonach es verlangt,

das Aufprallen des Lichts, der Puls

des aufsteigenden Wassers. Uralte

Mühsal knirscht in ihren Ketten. Kalte

Ketzerei der rohen Maschine: das Volt,

das Anschwellen, das sich drehende Grün.