Ich werde sie nie sehen, diese lichtlosen Räume.
Dein Atem, der aus verborgenen Becken emporsprudelt.
Überwölbte Hallen. Ich stelle sie mir vor,
Ballen aus Pollen, gestapelt an den Seiten,
oder Leichentücher aus Staub, in Säcken verpackt und aufgehängt
wie stoffumwickelte Kronleuchter,
Lungenentzündung, Asthma, Krupp: Mitbewohner,
die jahrelang mit dir gelebt haben,
Kratzspuren an deinen Wänden.